Der Weg vom Doppelpack zur eigenen Persönlichkeit

© Mediengruppe KreiszeitungClaudia und Rebecca.

Das hatte erst in der vierten Klasse ein Ende, als meine Schwester eine Brille bekam. Ich war viel zu eitel. Also verabschiedeten wir uns eine Weile vom Spiel des doppelten Lottchens. Wir waren zwölf, als Jungs anfingen, nicht mehr blöd zu sein. Wir saßen in jeder Klasse nebeneinander. Und irgendwann rechts und links neben uns: Alexander und Timo. Einer blond und sportlich, der andere brünett und weniger sportlich. So ähnlich Claudia und ich uns auch sind – auf den selben Typ Mann standen wir nie. Händchen haltend liefen wir zu viert durch die Stadt. Mehr als ein kleiner Schmatzer auf den Mund war noch nicht drin. Ich passte auf Claudia auf und sie auf mich. Und auch wenn Timo und Alex uns bestimmt sehr gern hatten – ich bin mir sicher, dass auch sie Schwierigkeiten hatten, uns auseinander zu halten. Schon damals hätten wir unbemerkt fremdknutschen können. Auf dem Gymnasium hatten wir es dann satt, dass wir nur als „die Zwillinge“ oder „die Göllners“ wahrgenommen wurden. Aber obwohl wir Wert auf unterschiedliche Kleidung legten, wurden wir immer noch verwechselt. Und wenn uns jemand rief, drehten wir beide den Kopf um. Wir verbrachten die Pausen getrennt, suchten uns unterschiedliche Freunde. Im Unterricht war ja noch genug Zeit fürs Zwilling-Sein. „Furchteinflößend“ fand unsere Deutschlehrerin, als wir in einem mehrseitigen Aufsatz mal fast den selben Wortlaut gebrauchten. Obwohl das Thema frei zu wählen war und wir an verschiedenen Enden des Klassenzimmers saßen. Das war auch ungefähr die Zeit, als Claudia eines Tages über Bauchschmerzen klagte. „Das ist der Blinddarm“, sagte der Arzt, „aber nicht so schlimm, dass wir operieren müssen.“ Drei Wochen später lag dann ich im Krankenhaus. Mit schlechter Laune und einem Wurmfortsatz weniger.